干净的铅笔印子，估计是把草稿纸废物利用了。秦淮用两根手指将最顶上的一只纸鹤捏了起来——这纸鹤长得歪七扭八，纸张边缘撕得像是用嘴啃出来的，两只翅膀尖端还打着卷儿，丑得没眼看。

秦淮皱巴着脸，左看来右看去，实在找不到一处可以夸奖的地方，最后掏出手机对着它拍了一张照片，就将纸鹤放回去了。

他大概猜得到这是谁的杰作，不过他想不通，怎么会有人把千纸鹤种在花盆里……难道还会长一盆的纸鹤出来吗？

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卧室里的被子团成一团，里头包着一个装死的秦淮。

“别赖了，起来吃药，”枭遥坐在床边，开始今天的第四次劝说，“吃了药才能好——”

床上的团子蛄蛹两下，大概是在表示拒绝，半晌，里头才慢悠悠飘出来一句：“苦……”

枭遥听笑了：“苦也得喝。”

团子里又挤出一句：“不想……”

闻言，枭遥叹了一声气，而后故作为难地道：“那怎么办？你现在又不愿意好好治，医生上次也说了，不手术就先吃药，不好好吃药就得去打针，再不肯打针你这腺体就会天天疼，以后就再也碰不了别人的信息素了……”

听见最后这句“再也碰不了别人的信息素”，秦淮总算是舍得把脑袋从被子里钻出来了。他扁扁嘴，语气听起来很是不以为意：“那又怎么了？”

枭遥趁机凑上去，压低声音可怜巴巴地说：“你要是碰不了信息素，我怎么办？我的alpha闻不了我的气味，你说我伤不伤心……”

秦淮一下被噎住了。

他瞪着枭遥近在咫尺的脸，试图从这个人的表情里找到他夸大其词的证据，可他怎么看都找不出破绽，反而被那双湿漉漉的眼睛盯得脸热起来。

枭遥把装了药汤的小碗从床头柜上拿起，捧在手心递到秦淮嘴边，小声道：“喝嘛。”

秦淮闭了闭眼，一把夺过药碗，仰头灌了个干净。

药汤还是热的，浓重的苦味儿顺着口腔和鼻腔直冲进天灵盖，秦淮在某一瞬间觉得自己的头骨都被掀开了，七窍呼呼透着风。他忍着干呕的劲儿把空碗塞进枭遥手里，连说话的声音都变了调：“草，这是屎汤吗？”

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